Plasmaría yo en papelgota tras gota de amor,pero no queda papel, aunque sí amor.El árbol dejó de serusado para papelporque no habíapoetas, y lo usaron parabilletesporque ahí sí había interés. Me quedé escribiéndotecon mi sangre en roca,pero era dura y fría,y la sangre viscosa.No había tintapor no haber papel,y las rocas las tomaronpara hacerse un cuartel. Te tallé poemasen la maderade mi guitarra y canté con chuleta.Pero no había músicos,y…